(Bitácora de Febrero)
Día primero,
EL NAUFRAGIO
Esta mañana te sorprendo con el rostro tan desnudo que temblamos
sin más que un aire de haber sido y solo estar, ahora,
un aire que te cuelga de los ojos y los dientes,
correveidile colibrí, estático
dentro del halo de su movimiento.
Y no hablas. No hables,
que no tienes ya voz de adivinanza
y acaso te he perdido con saberte,
y acaso estás aquí, de pronto inmóvil
tierra que me acogió de noche náufrago
y que al alba descubro isla desierta y árida;
y me voy por su orilla, pensativo, y no encuentro
el litoral ni el nombre que te deseaba en la tormenta.
Esta mañana me consume en su rescoldo la conciencia de mis llagas;
sin ella no creería en la escalera inaccesible de la noche
ni en su hermoso guardian insobornable:
aquí me hirió su mano, aquí su sueño,
en Emel su sonrisa, en luz su poesía,
su desamor me agobia en tu mirada.
Y luché contra el mar toda la noche
desde Homero hasta Joseph Conrad,
para llegar a tu rostro despierto
y en su arena leer que nada espere,
que no espere misterio que no espere
Con la mañana derogaron las estrellas sus señales y sus leyes
y es inútil que el cartógrafo dibuje ríos secos en la palma de la mano...
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