Honor

El honor se compra y se vende al igual que el culo... Dadá, él, no siente nada, no es nada, nada, nada. Es como vuestras esperanzas: nada. Como vuestros paraísos: nada. Como vuestros ídolos: nada. Como vuestros héroes: nada...

Tiranos del placer

“…No hay hombre que no quiera ser déspota cuando su miembro se pone rígido: se le ocurre que tendrá menos placer si los otros parecen sentirlo tanto como él. En ese momento, por un instintivo sentimiento de orgullo, desearía ser el único en el mundo capaz de experimentar lo que siente; la idea de ver a otro gozar como él lo lleva a una especie de igualdad que anula los indescriptibles encantos que le hace experimentar el despotismo. Por otra parte, es falso que haya placer en darlo a otros; esto es servirles, y el hombre que está excitado se halla muy lejos del deseo de ser útil a los otros. Al hacer el mal, por el contrario, experimenta todos los encantos de que disfruta un individuo vigoroso que puede hacer uso de su fuerza; él es quien domina entonces, es el tirano. ¡Y cuánta diferencia hay para el amor propio! En ese caso no creemos que deba ocultarlo…”

Filosofía en el tocador
Marqués de Sade

Espectador del Mundo

En los files de Abulafia he encontrado muchas páginas de un seudodiario que Belbo había confiado al secreto de los disquettes, seguro de no traicionar su vocación, tantas veces proclamada, de mero espectador del mundo. Algunos llevan una fecha lejana, evidentemente transcribió allí viejas anotaciones, por nostalgia, o porque pensaba volver a utilizarlas de alguna manera. Otros son de estos últimos años, de cuando ya disponía de Abu. Escribía como simple juego mecánico, para reflexionar en solitario sobre sus propios errores, se engañaba pensando que no estaba "creando" porque la creación, aun cuando es fuente de error, siempre se produce por amor a alguien distinto de nosotros. Pero Belbo, sin darse cuenta, estaba pasando al otro lado de la barrera. Estaba creando, y más le hubiera valido no hacerlo: su entusiasmo por el Plan surgió de esa necesidad de escribir un Libro, aunque todo él fuera único, exclusivo, feroz error intencional. Mientras te contraigas en el vacío puedes pensar aún que estás en contacto con el Uno, pero tan pronto como manosees la arcilla, aunque sea electrónica, te conviertes en demiurgo, y quien se empeña en hacer un mundo ya está comprometido con el error y con el mal.

Vuelo Supremo

Quiero vivir la vida aventurera
de los errantes pájaros marinos
no tener para ir a otra ribera
la prosaica visión de los caminos
poder volar cuando la tarde muera
entre fugaces lampos anmarinos
y oponer a los raudos torbelllinos
el ala fuerte y la mirada fiera,
huir de todo lo que sea humano
embriagarme de azul soberano
de dos inmensidades mar y cielo
y cuando sienta el corazón cansado
morir sobre un peñon abandonado
con las alas abiertas para el vuelo.

Julian Marchena

Siempre

Siempre esta sensación de inquietud. De esperar más.

Hoy son las mariposoas mañana será la tristeza

inexplicable, el aburrimiento o la actividad desenfrenada

por arreglar este o aquel cuarto, por coser, por ir aquí o

allá a hacer mandados, mientras trato de tapar el Universo

con un dedo, hacer mi felicidad con ingredientes de

receta de cocina, chupándome los dedos a ratos y a ratos

sientiendo que nunca podré llenarme, que soy un barril sin

fondo, sabiendo que "no me conformaré nunca" pero

buscando absurdamente conformarme mientras mi

cuerpo y mi mente se abren, se extienden como poros

infinitos donde anida una mujer que hubiera deseado ser

pájaro, mar, estrella, vientre profundo dando a luz

Universos, novas relucientes... y ando reventando

palomitas de maíz en el cerebro, blancas motitas de

algodón, ráfagas de poemas que me asaltan todo el día y

hacen que quiera inflarme como globo para llenar el

mundo, la Naturaleza, para empaparme en todo y estar en

todas partes, viviendo una y mil vidas diferentes...

Más he de recordar que estoy aquí y seguiré

anhelando, agarrando pizquitas de claridad, haciendo yo

misma mi vestido de sol, de luna, el vestido verde-color

de tiempo con el que he soñado vivir alguna vez en Venus.

 

Gioconda Belli

Decir espera es un crimen,
decir mañana es igual que matar,
ayer de nada nos sirve,
las cicatrices no ayudan a andar.

Sólo morir permanece
como la más inmutable razón,
vivir es un accidente,
un ejercicio de gozo y dolor.

Que no, que no, que el pensamiento
no puede tomar asiento,
que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso...

L.E.Aute

Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.

 

Jorge Luis Borges

Alicia cogió el abanico y los guantes, y, como hacía mucho calor en la sala, se puso a abanicarse mientras decía: ¡Dios mío, Dios mío!¡Qué raro es todo hoy, mientras que ayer todo era tan normal! Me pregunto si habré cambiado algo durante la noche. A ver: ¿estaba igual cuando me levanté esta mañana? Casi creo recordar que me sentí un poco diferente. Pero, si no soy la misma, la siguiente pregunta es: ¿Quién soy yo? ¡Ah, ése es el gran enigma! 

 

Lewis Carroll

Tú llevabas dentro de ti una imagen de la vida, estabas dispuesto a hechos, a sufrimientos y sacrificios, y entonces fuiste notando poco a poco que el mundo no exigía de ti hechos ningunos, ni sacrificios, ni nada de eso, que la vida no es una epopeya con figuras de héroes y cosas por el estilo, sino una buena habitación burguesa, en donde uno esta perfectamente satisfecho con la comida y la bebida, con el café y la calceta, con el juego del tarot y la música de la radio. Y el que ama y lleva dentro de sí lo otro, lo heroico y bello, la veneración de los grandes poetas o la veneración de los santos, ese es un necio y un quijote. (…) Para este mundo sencillo de hoy, cómodo y satisfecho con tan poco, eres tú demasiado exigente y hambriento; el mundo te rechaza, tienes para él una dimensión de más… El que en lugar de chinchín exija música, en lugar de placer alegría, en lugar de dinero alma, en vez de loca actividad verdadero trabajo, en vez de jugueteo pura pasión, para ése no es hogar bonito este mundo que padecemos…

Hermann Hesse